lo que mataste

hay tanto que se murió,

y ya no hay pruebas de que algo respiró:
sólo adentro.

pero eso no se ve.

y ya nadie sabrá que hubo intentos.
y nadie te recordará a mi lado.

porque tu ausencia es la rutina,
y es el buen tiempo.

y el olor a guerra que no vuelve.

por fin.